Les congés du mois d'août se réduisent à une semaine pour Monsieur Charmant, semaine qui sera utilisée pour emmener la Progéniture en vacances. Les esprits les plus fins calculeront qu'il reste donc trois semaines à combler. Là on appelle au secours les grands parents, qui proposent d'eux mêmes de les accueillir pour deux semaines. On réduit à une semaine, pendant laquelle ce sera au centre aéré de prendre le relais.
Sauf que les grands parents se défilent au dernier moment et que le budget pour le centre aéré ne peut pas dépasser une semaine. A nouveau, les bons en calculs mental me diront qu'on retombe donc à deux semaines. Et à qui on pense pour veiller sur sa progéniture ? Sur celle qui a un été peu rempli (je cherche du travail en ce moment) : la belle doche.

Une belle doche normale serait probablement ravie mais moi pas.

Le caractère difficile de la Progéniture + l'absence de voiture et un compte en banque liliputien + mon moral plus bas que terre = deux semaines qui risquent d'être fort amusantes. Suivie par une semaine de vacances. Donc trois.
Je ne supporterai pas leurs colères et rester quatorze jours enfermée entre quatre murs à séparer deux terreurs qui se battent pour la télécommande risque de me rendre folle. Donc depuis ce matin, je fais des listes d'activités en extérieur ou en intérieur, mais surtout en extérieur, abordables par une belle doche fauchée et non motorisée.
Et plus je fais aussi celle d'arguments pour réduire les quatorze jours à sept.

Je sais que je ne gèrerai pas autant de temps. Quelques jours, ok. Si j'avais un peu une autorité sur eux, ok. Mais pas dans ces cas là, non.

Pourquoi j'accepte alors ? Parce que sinon, c'est bye-bye les vacances avec Papa ; parce que ce Papa, je l'aime ; parce que cette Progéniture, à défaut d'en être raide dingue, je l'aime bien et j'ai de la compassion et conscience de mon rôle d'adulte qui doit veiller sur leur bien être et donc leurs vacances.
Encore une fois, je culpabilise de ne pas m'en faire une joie.
Heureusement, je me plains ici.